Lundi 10 Novembre 2014 15:12:46 par actuphoto dans Expositions

Kunizakaï est un mot japonais qui signifie à la fois la frontière, le seuil, la limite. Il s’agit plus d’un état mental que d’une réalité géographique ; ce lieu / cet entre-deux désignant également un espace transitoire de transgression. Les photographies de cet artiste ont en effet été prises à la sortie de petites agglomérations rurales, quelque part en France, à l’heure où la nuit tombe. Chaque image a fait l’objet d’un travail de repérage et de composition au préalable, avec une réflexion menée sur le point de vue et la lumière. Ces photographies sont comparables à des écrans noirs dans lesquels émergent seulement quelques traces fugitives de lumière. L’obscurité agit à l’intérieur comme un personnage qui viendrait envahir petit à petit le cadre. Il en résulte des images presque cinématographiques qui rappellent la scène d’ouverture de Philippe Grandrieux dans Sombre. D’où cette impression si forte qui s’en dégage : ces photographies seraient comme les scènes manquantes d’un film. Mais pas n’importe quel film : par leur simplicité formelle et leur effet pénétrant, elles se rapprochent de l’esthétique de Jacques Tourneur ; une esthétique du trouble qui consiste à susciter la peur en n’utilisant qu’un minimum d’effets. Ces lieux vidés de toute présence semblent ainsi attendre un événement, réel ou fantastique, qui les ferait basculer du côté de la fiction.

Alison Huetz

Ex­plo­ra­tion noc­turne est ici faite des marges des ag­glo­mé­ra­tions ur­baines, ces entre-deux in­quié­tants qu’il faut fran­chir en af­fron­tant ses peurs. Se don­ner la chance d’al­ler de l’avant et es­pé­rer don­ner une im­pul­sion à son exis­tence sup­posent un aban­don de cer­ti­tudes pour plus d’in­connu. Peu en­ga­geante, l’obs­cu­rité se dresse comme un obstacle.​Les éclai­rages noc­turnes offrent un ca­rac­tère ci­né­ma­to­gra­phique à ces en­droits so­li­taires mais néan­moins em­preints d'une poé­sie si­len­cieuse et contem­pla­tive. Les rues sont dé­sertes, les fa­çades aveugles et la vé­gé­ta­tion bien étrange. Le pré­sent est en sus­pens, aussi in­cer­tain que le futur...